Okay… donc, je disais ? Maudit Sweeney-la pluie-le diable-Liam-Liam-Liam et Liam encore-et puis moi, mort. Une nuit banale en somme. Parce que c’est toutes les heures que je récite ma vie, pour qu’elle paraisse importante, c’est clair. Qu’elle me hante pour devenir la reine fumeuse d’un tapis de cendre déjà consumé. Ça a du sens, ou bien ça en fait ?

Je sais pas vraiment où je suis, ni d’où est sortie l’idée de venir se perdre dans les intestins verdâtres d’un labyrinthe que j’ai envie de cramer tant il m’emprisonne. Ça foisonne. Ça rime, ça fusionne.
Mes pieds me guident parce que le reste se trouve bien incapable de m’aider maintenant, j’entends la vie, je vois le monde tandis que le ciel n’aide pas, à rester là comme un con au dessus de moi. Et s’il descendait pour une fois ? Il a peur ou quoi ? C’est pas comme si j’allais lui arracher les étoiles à l’aide d’une hache taillée rien que pour ça. Comme si je crevais d’envie de brûler mes yeux à l’encontre d’un soleil étranger à ma peau… comme si je projetais depuis toujours de monter le chercher, rien que pour lui montrer. Le dérouiller. Crever sa peau, avant la mienne.

A gauche, j’ai tourné en flambant comme une traînée de poudre que sniffait mon frère. Puis à droite, aussi rapide qu’un poison qui coulerait jusqu’au cerveau de maman. Ah la famille, vraiment. Rien de plus stimulant.
Je marche, tournicote comme dans un manège tordu qui m’invente une issue et l’espoir doucement crève en mon ventre qui se dit qu’il est encore trop tôt tant que je n’ai pas décidé comment. Tu comprends ?

J’écoute, cherche, un bruit qui trahirait la vie tant qu’elle vient. Suis à l’affut d’un bout du monde tel que je le connais. D’une immondice brillante du génie qui sommeille dans le cœur de tous les enfants trop innocents pour se savoir méchants. D’un autre moi, simplement. Je tourne sur moi-même, rampe un peu pour la forme, guette les pieds des haies qui se foutent bien des lois d’une nature moldue. Je saute et maudis d’un juron ma figure de géant, ma putain de grande carcasse, mon corps entretenu parce que trop foutu grand, justement. Le plus petit, ça doit rester le plus petit. Ça aussi, tu comprends ?
Je prends à droite, aussi lent qu’un baiser sur la main d’un irlandais gras de ne plus accomplir ses besognes. Puis à gauche, en dansant comme entre deux balles qui ignorent le pouvoir du noir. Et suis dehors, sorti, juste là.
Je n’avais tourné que deux fois, depuis le début. À drauche une fois, à groite l’autre.

Je martèle ma poitrine d’un coup de poing suivi de son jumeau, pour la forme et presque comme l’homme-singe. Sauf que j’le fais comme Sweeney. Et puis je cris un peu, échappe une connerie que je prends pas la peine d’articuler parce que. Personne. Ne. Crie. Comme. Sweeney.

Mes pensées se rivent toutes entières sur la personne qui était là, depuis un temps que je ne calcule pas. À l’entrée du piège à fous dont je ne m’étais jamais éloigné. Là, calée à faire n’importe quoi.
Je souris à la jolie, claque des doigts d’un air entendu puisque je la connais, je sais tout d’elle, de sa personne, le moindre de ses petits secrets parce que c’est tout con, je sais son nom.

Je vérifie sur mon bras, tranquillement. J’ai volé deux, trois noms dans le bureau d’un autre qui connaît les élèves et leurs lois. Un garçon, deux filles. Elle, c’est une nana, et du coup, je tranche pour ce prénom-là. De toute façon j’ai raison, c’est écrit juste là, bien devant. Comme évident. Ça ne peut être qu’elle, c’est écrit noir sur blanc !

Et même si c’est pas vrai, même si ce prénom-là, qui soit dit en foirant ne va pas du tout à ses beaux yeux, n’est pas le sien, je tenterai le prochain ; et puis le troisième parce qu’on sait plus jamais rien à rien sur les prénoms de demain avec les tarés de parents qui font de nous des chiens.
J’apprendrai leurs noms à l’usure, je poserai une empreinte magique sur leur temps en m’enroulant de l’hypocrisie latente de ceux qui nous possèdent comme ils nous nomment. Je me fous des prénoms, je n’aime que le mien. Parce que je l’ai choisi, c’est con tellement ça me suffit. Con, tellement. Ça suffit.

Je regarde la Serdaigle froncer les sourcils, pencher sa tête vers un côté qui m’intrigue et je ne tarderai pas à le lui faire partager. Pourquoi ce côté, en vrai ? J’suis pas vraiment né avec la faculté de mentir alors autant demander, je me bouffe un peu les lèvres quand elle le fait aussi, miroir de son dilemme qui prend du temps et ronge un peu celui qu’il me reste. Mais ne dis rien. Parce qu’ils ont un an tout entier pour m’emmerder et faire de mon existence un total prologue à l’Enfer dans lequel j’irai m’enfourner si tôt le délai épuisé.

Et puis je l’écoute parler avant même qu’elle n’ouvre la bouche. J’ai tellement sondé ses expressions que le suspens a déjà pris, en grand délirant, place sur ses lèvres. Tout inscrit sur son absence de sourire. Et je suis un peu blême, lorsqu’elle dit :

Je lui souris de toutes mes dents encore plus blanches que ma peau parce qu’étrangement, ce phénomène est possible. Je tombe ma tête sur le côté, exactement comme elle l’a fait et secoue mes cheveux imaginaires d’un geste nerveux mais toqué d’une habitude qu’on ne calcule plus parce qu’elle ne se décrit pas. Et lui réponds ce que les braises en mon cœur chantent depuis la seconde même où elle a pensé à parler.

J’agite ma main derrière mon crâne dans une imitation parfaite et tout à fait mesurée des gestes qu’elle fait lorsqu’elle retire le bout de bois de ses cheveux dorés, pour s’en aller étudier avec les mains et le reste de son corps qui n’a rien demandé et voudrait bien pour une fois, qu’on lui foute la paix. Mais en vérité…. Plutôt que de le penser, je vais le dire, tiens.

J’essaie de faire des jolies phrases, aussi bien rythmées et rimées que celles que je pense dans ce silence qui me bouffe la tête tant il m’assourdit. Je les écoute résonner et m’impatiente déjà alors que je n’ai pas encore vraiment décidé si je dois ajouter ou pas que je ne me demande plus pourquoi elle place sans arrêt ses cheveux derrières ses oreilles, même quand ils y sont déjà, depuis quand elle a cette lueur fière dans le regard qui la rend plus que les autres qui ignorent leur pouvoir, comment elle fait pour gérer les humeurs de la lune, ce que ça fait de ne plus être vraiment qu’une… mais chut. Je garde ces problèmes pour après, en me susurrant que je me fous de son prénom. Il ne servent à rien, ils n’ont pas de vie. Sauf celui de Sweeney.

J’écoute mes propres mots résonner dans l’air en accrochant le monde entier de leur fort accent irlandais. La plupart d’entre eux sont déformés, déchiquetés pour être diminués par les anglais. Je ne comprends parfois pas un broc de ce que leur langue raconte avec son petit accent trop doux pour les vrais hommes. Je respire l’Irlande qui s’évapore bientôt au dessus de ma tête et n’essaie pas de la retenir cette fois, si elle me manque, je lui chanterai un hymne de là-bas.

La petite fronce ses fins sourcils et je me dis que décidément, chez elle les émotions s’amoncèlent. Me demande si se torturer à renfort de questions est le lot de ceux qui vivent trop longtemps et patinent sur une vie qu’ils n’ont pas l’audace de raccourcir pour justement, l’embellir. Quand il suffirait de tout cramer pour commencer à exister. Je ne m’emmerde plus depuis… putain, depuis !

Elle ferme les yeux maintenant. Bon. On va juste prétendre qu’on a toute la semaine devant nous. Ça aidera à patienter. Parce que j’sais pas si elle a remarqué, mais j’ai un énorme de foutu cadran qui caquette de monstrueuses instructions au dessus de mes cheveux. Il compte à l’envers, et n’a pas la courtoisie de ralentir quand vient l’hiver. Au contraire. En fait, au contraire.
J’essaie de poser un nom sur les émotions que trahissent ses mains et son visage contrarié, tracassé, torturé par une innocence qui essaie de la quitter mais qu’elle retient tant bien que mal d’un voile correctement calqué sur ses traits d’enfants. Ouuh, ça ne lui plairait pas ce que tu dis-là. Non non non !
Et puis liste les mêmes émotions qui sont déjà passées par moi, que je connais tellement bien qu’il m’est désormais possible de les apprivoiser et les appeler par leurs vrais noms, ceux qui ne veulent rien dire et qu’on devrait prendre la peine de retoucher. Chiens de baptême, c’est un autre de nos problèmes.

Chut ! Elle ouvre les yeux ! Suis-je censé suspendre ma vie à son tourment ? Je tapote sur mon bras dans un tic entendu qui veut dire que merde, quand même, le vent tourne. Je prends même appui sur une seule de mes jambes immenses, pour que l’autre puisse tapoter de son pied rendu impertinent. Ça se voit qu’elle compte pas crever dans l’année celle-là.
Oh, un sourire cette fois ; mais vraiment, tout petit petit. Si mal dessiné, c’est à s’en tuer. Mais pas tout de suite, attention. La poule chante pas encore qu’il est temps. Tant qu’il n’est pas temps… tu comprends ?

Une fois encore, j’attends qu’elle libère les paroles que ses lèvres retiennent prisonnières depuis trop longtemps déjà. Un peu de spontanéité serait la bienvenue, mon enfant.

Vite vite vite, j’essaie de faire ce qu’elle m’a montré. Je fronce les sourcils qui m’emmerdent parce que le gauche descend toujours moins bas que le droit, puis j’ferme les yeux que j’ouvre de suite après. Je cligne, en vrai. Puis souris, mais pas d’une feinte plus grosse que moi parce que ça, je sais pas.
Puis n’y tenant plus, et parce qu’une seule seconde s’est écoulée le temps de mes mimiques sosies, j’applique mes théories. Et dis :

Puis me marre d’une note un peu aigue parce que super emballée. Et tu connais l’histoire de l’hôpital et de la charité ? Laisse-moi te la raconter.
L’hôpital, c’est moi. Un grand édifice très blanc qui inquiète un peu parce qu’on sait jamais vraiment ce qui nous attend à l’intérieur. C’est terrifiant, l’idée de séjourner dans le ventre de ce monstre de misère, de maladies et d’infirmières. Et ils butinent aussi les médecins qui volent dans mon cerveau comme les génies médicaux des hôpitaux. Ah merde bordel, elle est terrible cette rime, j’aurais du la dire ! Quoi qu’il en moi, revenons à soit. La charité, elle, se fout de ce que l’hôpital peut bien penser, tant qu’il lui rapporte un peu du blé et de considération. Après tout, c’est elle qui l’a crée, merde ! Elle a bien le droit d’attendre un peu de reconnaissance en retour, non ? Oui ? Allez, pour un million.

Songeant à ces horreurs, je pense à la mienne, à mon heure. Et aux émotions qui sont toujours couchées partout, sur tous les prénoms. Depuis que j’ai décidé, je me suis dit que le jour où j’en aurais fini de ressentir des choses nouvelles, je serais prêt. Highway to Hell.

J’en ferais pas toute une montagne, t’inquiètes pas, c’est pas grand-chose. C’est juste, tu sais, histoire de savoir si c’est bon, je peux crever.