Ses patins crissaient sur la glace dans un rythme uniforme. Ses mouvement étaient expérimentés, certes, mais l'impression d'être lourdaude s'accentuait dans son esprit. Elle essayait, du mieux qu'elle pouvait, d'imiter la majesté de son modèle. Oui, elle n'était pas si mauvaise patineuse, pas si mauvaise danseuse, c'est vrai. Mais elle n'atteindrait pas, ça jamais, une telle élégance. Elle tenta, elle imita du mieux qu'elle put mais rien n'égalait la grâce qu'on acquérait seulement lorsque la vie nous avait échappé.

Astrid s'arrêta en même temps que la demoiselle et elle ne put s'empêcher de détailler sa silhouette fantomatique. Les années, peut être les siècles, ne semblaient pas avoir altérer la beauté figée de ses traits. Seule, la douceur de son regard semblait voilée, lointaine, inaccessible. Prisonnière d'un monde vide que la jeune française ne connaissait pas encore. Mais cette distance dans ses yeux la choqua et son esprit se questionnait. Pourquoi cette jeune femme était là, encore ici, avec elle ? Pourquoi n'était-elle pas morte ? Et surtout, pourquoi disait-on qu'elle était morte, si elle était encore présente, ici, à Poudlard ? Dans cette réalité qu'Astrid connaissait, cette réalité vivante. Qui avait dit que les fantômes étaient morts ? Si ils étaient toujours présents, toujours conscients ? En fait, c'est quoi, un fantôme ?

Elle sourit aux dires de la jeune femme. Voler ? Ah, si seulement. Le vol sur balai magique était grisant, certes. Mais voler de ses propres moyens, se sentir soulevée, emportée comme une feuille sous les assauts du vent... Si seulement, elle pouvait à son tour déjouer l'attraction de la Terre, bannir les principes de la physique en prenant son envol, tout simplement, tout naturellement... Mais voler n'était-ce pas la preuve de notre inexistence ? Si elle volait, cela ne prouvait-il pas que sa vie ne pesait plus, que son corps n'était qu'une ombre, que son âme déchue habitait une enveloppe vide ? En fait, c'est quoi être fantôme ?

_ Oh, peut être. Je n'ai donc aucune chance.

Elle sourit, mais les quelques plis sur son front trahissait sa méditation. Que restait-il, après la mort ? L'âme, l'esprit, le corps, l'ombre ? La conscience ? Astrid gratta la glace coincée sur la lame avec le talon de son autre patin. Étions-nous vraiment... nous, en étant fantôme ? Avions-nous vraiment toute possession de nos sens, de nos capacités mentales après la mort ? Astrid releva la tête et croisa le regard de son interlocutrice. Qui était-elle ? A qui parlait la jeune française ? A une empreinte de la défunte restée sur Terre pour l'éternité ? Elle ne savait pas. Mais les questions se bousculaient dans sa tête. Astrid savait pertinemment que ce n'était pas très poli de demander à un fantôme pourquoi il était mort. C'était sûrement trop personnel, trop intime, trop pudique. La mort pudique, la mort taboue, la mort inviolable, sacrée, défendue. Prohibée. Interdit de mourir dans le monde des vivants. Interdit de montrer la mort, de toucher la mort. Alors, pourquoi ? Pourquoi les fantômes étaient-ils là ? Présents dans ce monde qui avaient été le leur, autrefois. Pourquoi rester ? Pourquoi résister ? Se battre contre la nature, les lois de la vie. Les fantômes étaient-ils... contre nature ?

_ Ce n'est peut être pas très poli mais... Qu'est-ce qui est mort en vous ? Je veux dire... -elle cherchait ses mots dans son anglais qui battait de l'aile- qu'est-ce qui a disparu ? Vous êtes là, avec moi, ici. Alors. Peut être, que si vous existez... c'est que vous vivez ?

Je fais semblant de respirer, lui souris toujours, bienveillante comme je peux l'être avec mon visage d'enfant. Je dois être ridicule, mais je me dis qu'après tout le ridicule ne tue pas, et puis dans le cas contraire je n'ai rien à craindre moi.
J'observe son visage, me le permets, me dis tout simplement qu'il ne me reste plus que cela à faire à présent. J'admire ses traits étrangers, et j'essaie de deviner dans ma petite tête d'où elle vient. Je ne sais pas, quelle école était la sienne ? Qu'a-t-elle pu voir ailleurs ? Je me souhaite à moi même qu'elle murmure doucement « un monde meilleur. »

_ Oh, peut être. Je n'ai donc aucune chance.

Ah oui, c'est vrai, c'est de ça dont je parlais au début de cette histoire. De vol, de vie, de patinage et puis surtout de rien. Des mots lancés dans le vent, pour du vent surement. Je n'attendais rien de toi comme tu te dois de n'attendre rien de moi. C'est bien cela dont on parlait ? D'un monde au pouvoir illimité. Je ne sais pas, je ne sais plus. J'ai trop vécue. Je suis fatiguée, je crois, u tout du moins je crains de faire semblant de l'être comme je peux le faire avec toutes les émotions. Mais aujourd'hui c'est différent, depuis que j'ai vu son sourire venu d'ailleurs, j'ai pas vraiment envie de faire semblant. Je devrai peut être rentrer, la laisser exister.

_ Ce n'est peut être pas très poli mais... Qu'est-ce qui est mort en vous ? Je veux dire...

Je hoche la tête, ne suis pas sure d'avoir bien compris, d'avoir bien entendu. Je ferme les yeux même pour me concentrer un peu mieux. Ne pas louper un de ses prochains mots, ne pas me dire une chose qui ne serait pas la bonne, je ne sais pas en fait, pourquoi je fais cela. Pour m'empêcher de m'en aller, peut être. Pour me dire que la vie mérite d'être vécue et qu'il ne faut pas laisser les morts vous achever. Je ne sais pas, n'importe quoi.

_qu'est-ce qui a disparu ? Vous êtes là, avec moi, ici. Alors. Peut être, que si vous existez... c'est que vous vivez ?

Je souris, parce que sa question est maladroite. Je souris pour ne pas être vexée par ses mots. Je souris aussi, parce que ce n'est pas vraiment la première fois qu'on me demande cela. J'incline le visage, joue de es expressions celles qui me font paraitre encore plus vraies, vivante comme elle pourrait le penser.

Pourtant c'est simple, je pourrai le jurer. Le promettre sur n'importe quelle tête sans avoir peur de la voir tomber. Je m'approche d'elle, une idée en tête, toute bête surement, mais nécessaire, je crois. Il ne suffit pas de voir pour croire, alors pourquoi ne pas toucher ?

J'approche ma main de son visage, lui effleure la joue, mais ne le sens pas. Reste là un instant en essayant d'imaginer ce que ça pourrait me faire si ma chair était encore là si je n'étais pas qu'une enveloppe de moi. Errante à jamais, par mes choix et mes envies d'exister pour toute l'éternité. Je stoppe mon mouvement, mon bras retourne à sa place initiale, ballant dans le vent.

« Je suis là, oui, mais tout est mort en moi. Je n'existe pas vraiment. Je ne touche pas, ne ressens pas ta peau, je voudrai pouvoir pleurer de savoir cela et je ne le peux pas. Je suis là, mais dans ma poitrine il n'y a aucun cœur qui bat. »

La vérité s'écrit dans le monde des nuages, immuable. Je n'existe pas vraiment, à demie-moi, à défaut d'être entière comme toi.